Mon ombre assassine by Estelle Tharreau
Auteur:Estelle Tharreau [Tharreau, Estelle]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Thriller, Suspense
ISBN: 9782372580519
Éditeur: Taurnada Éditions
Publié: 2019-01-18T05:00:00+00:00
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Autocritique
Contrairement à la première fois, lâattente après ce second meurtre ne fut pas aussi terrible et angoissante. Jâétais certaine que personne ne mâavait vue. Jâétais également sûre quâaucune autopsie ne serait pratiquée sur un monstre aux malformations congénitales si nombreuses et si pathogènes.
La version de la mort naturelle arrangerait tout le monde. Ni mon père, soulagé de se libérer de son fardeau, ni lâinstitution, redoutant une nouvelle négligence, nâiraient chercher dâautres causes au décès de Manon Solignac, âgée de quatorze ans. Morte comme elle avait toujours vécu, dans dâatroces souffrances à lâimage de celles quâelle avait fait subir aux autres.
Pendant que tout le monde sâempressait dâorganiser lâenterrement, jâétablissais le bilan de ce premier acte réussi. Une victoire facile, sans gloire, mais un brouillon nécessaire, car riche dâenseignements. Jâavais réussi lâorganisation de ce meurtre, son accomplissement parfait, mais je nâavais pas su gérer lâaprès. Je nâavais pas su canaliser lâexcitation suscitée par la fascination de lâagonie.
Mon erreur de comportement aurait pu me porter un coup fatal en dâautres circonstances, avec une autre victime ou face à des témoins tracassiers. Le regard de lâaide-soignante avait sonné comme un avertissement du destin. Un cadeau quâil mâoffrait. Une leçon à méditer.
Je savais que je ne parviendrais jamais à maîtriser de telles émotions. Maîtrisez-vous un orgasme ou un éclat de rire ? Je devais désormais mâarranger pour être seule avec ma proie au moment de sa mort.
Le cÅur léger et lâesprit clair, je pris le bus qui me conduisit au cimetière. Oui, car personne ne pouvait venir me récupérer. Mon frère était trop abattu pour prendre le volant, et mon père avait tant de détails à régler. On ne pouvait tout de même pas mâenvoyer un ouvrier comme pour le déménagement. Lâimage des Solignac serait entachée. Une arrivée en bus était plus discrète.
Néanmoins, on prit grand soin de me placer à côté de mon père qui tenait la main de ses deux enfants offrant ainsi lâimage attendue de lâhomme brisé, mais aussi de la famille unie et digne face à la fatalité.
Une gerbe monumentale de fleurs blanches portait cette inscription « à notre petite sÅur tant aimée ». Ils avaient tout prévu, même de parler en mon nom.
Un long défilé de poignées de main et dâaccolades hypocrites. Si le monstre était mort au temps des paillotes, ce cimetière serait resté désert. à lâépoque, personne ne serait venu flatter le portefeuille dégarni de Grégoire Solignac. Mais aujourdâhui, ce décès était devenu un rendez-vous mondain incontournable comme tant dâautres pour lâélite locale. Longue procession en vêtements de haute couture, en bijoux de pierreries et métaux précieux, au milieu de laquelle je ressemblais à un sac, comme me le fit remarquer Solignac. Puis il mâentraîna à part pour me rassurer :
« Ce nâest pas grave si tu ne peux pas venir au cocktail servi aux Ateliers. On tâexcusera. Ne rate pas ton bus, car personne ne pourra te ramener ce soir. Nous ne sommes pas en état. »
Il était pourtant en parfaite possession de ses moyens pour rester en plein soleil à dispenser son bla-bla à chaque invité.
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